quinta-feira, 2 de novembro de 2017

Elegia ao Relojoeiro



(a meu pai)

Pontuou alfas
em contrapontos
do ômega...

e das mãos
se condestinaram
interstícios...
sinais da memória
(interlúdios de alguém)

Tormentos e
legendas
tocaram
salvara a expectativa
ressalvara talvez
um sonhador.

Não vingava o intento,
artíficie da hora e
do momento.
Milionésimo, centésimo ou segundo
préstimos de algum anseio,
cantara em fornituras:
a solitude
e coligia o ponto
de um próximo amanhã,
compasso do ontem a circular
o átimo de ânsias e pendores
filigranas de minuto a minuto
arrematara o segundo.

Os cilindros enxergavam,
o labor
aprisionava...
mas o tempo lhe foi súdito,
ao menos na tua mesa.

Espiral de arcanos que se anseiam
destros olhos em miríades
n'algum presto acontecimento
esteve assim a perfilhar
legendas do que se espera,
por isso,
o chamaram de relojoeiro.


Tullio S.Sartini

Nem fome nem sede
O gato em cima do telhado

é só um quadro na parede

Alvaro Posselt  

A criação da Xoxota


Sete bons homens de fino saber
Criaram a xoxota, como pode se ver:
Chegando na frente, veio um açougueiro.
Com faca afiada deu talho certeiro
Um bom marceneiro, com dedicação.
Fez furo no centro com malho e formão
Em terceiro o alfaiate, capaz e moderno.
Forrou com veludo o lado interno
Um bom caçador, chegando na hora.
Forrou com raposa, a parte de fora.
Em quinto chegou, sagaz pescador.
Esfregando um peixe, deu-lhe o odor.
Em sexto, o bom padre da igreja daqui.
Benzeu-a dizendo: 'É só pra xixi!'.
Por fim o marujo, zarolho e perneta.
Chupou-a, fodeu-a e chamou-a...
Buceta!


Mário Quintana.

quinta-feira, 26 de outubro de 2017

O assoalho raso da casa


O assoalho raso da casa
Reflete o calor tórrido
Que emana

E as pegadas lá esquecidas
Coalescemnum tempo
Onde o lírio germinou


Paulo Prates Jr 

ASSOMBRAÇÃO


Quando o brilho dessa lua
Clareia todo sertão
A verdade surge nua
Em forma de assombração.
Correndo pelas estradas
Acompanhando o luar
No meio das madrugadas
Num grito de apavorar,
Ao longe se ouve distante
O latido doloroso
Esse ladrar inconstante
Assustando, pavoroso
Quem cruzasse no caminho
Quem tentasse andar sozinho
Pelas trilhas dessa terra,
Travando sempre essa guerra,
Entre vivente e defunto
Nessa luta, tudo junto
Se confunde na batalha,
Mesmo que você atalha
Por outro rumo ou estrada
Não adiantará de nada
Você não pode escapar.
Se não vier lobisomem
Outro poderá chegar
Meio bicho meio homem.
Nessa mata sem ninguém
Mula sem cabeça vem
Procurando devorar
A quem puder encontrar.
Mas, me contam e acredito
No meio de tanto maldito
Outra coisa perigosa
É gente cheia de prosa,
No meio desses fordunços
Trabalha prá coronel
Sem pena, manda pro céu.
Essa turma de jagunços.
O povo do meu sertão
Vive toda ameaçada
Bastar dizer um só não
Ou então precisa nada.
Na ponta de uma peixeira
Ou na mira de um fuzil,
De sangue, mancham a bandeira
Envergonham o Brasil.



Marcos Loures

Repto poético


Subverto
roteiros
& paisagens decifradas.

Converto
a verve erudita
em versos acessíveis.

Persigo adeptos
aptos ou ineptos
mas de coração...



 Ricardo Mainieri        

Todas são belas




Não há uma mulher sem um encanto,
Todas são belas seja no que for;
A alma, por mais oculta , em qualquer canto
Há de romper e dar a sua flor.

Mas quando não dê, temos, no entanto,
Em nós poder de tudo lhe supor,
Desde a pureza, se êsse amor é santo,
Ao mais, se o nosso amor é bem amor.

Entre as negruras de que nos rodeia
A vida, pode uma alma ser perdida?
Criatura de amor que seja feia?

Sonho que eu vivo e porque, há tanto, chamo!
Quem me dera, através da minha vida,
Encontrar , afinal, a que eu não amo!...


De Fausto Guedes Teixeira




sábado, 21 de outubro de 2017

Inspiração em Pó.



Quem busca inspirações nos labirintos do umbral,
Cantará canções ao mal desafiando o Criador,
Buscando o prazer carnal que a própria vida abomina,
Beijando os lábios da morte numa carreirinha fina;
Vendo no vidro a máscara que a própria morte pintou.

Quem busca por artifícios mudar a vida que tem,
Não tendo tempo sequer para o arrependimento,
Mentindo para si mesmo pregando que é feliz;
Anestesiando o corpo para qualquer sentimento...
O coração no esquecimento só se lembra do nariz.

Tantos seres que ainda sofrem tentando sobreviver,
Paralela outra corrida de quem debocha da sorte,
Uns aspiram tubos de oxigênio tentando buscar a vida;
Outros que são entubados a guisa da despedida...
E tantos jovens sadios aspirando o pó da morte.

Num futuro não tão longe quem sabe até se construa,
Cemitério especial para quem vem se matando,
Sem velório, vela, ou choro, sem nenhuma extrema-unção,
Somente a última dose, a saideira da vida...
E o defunto vai andando sem precisar de caixão.


José Tavares      28 de maio de 2011 21:37

O BEIJO


um silêncio súbito,
carregado de cigarras,
fez-se no mundo.



 De Ana Mariano

domingo, 1 de outubro de 2017


Nas mãos do mar
a linha do horizonte tem cerol
lá, a pipa do céu cai mais depressa
quando as margens da tarde me anoitecem.



 Wender Montenegro    

NEURA


De vagar
estou vago.

Intenso
& só.

No tenso team
dos ocupados.

Em feedback
infindável.




 Ricardo Mainieri            

               



"infinito"


era preciso
aceitar o
fim do amor: claro,
a essa altura, ( e a vida
traduzida era
pura ilusão) tudo tudo
tudo tudo tudo
mera quimera, mágica
perdida, loucura...
era preciso
acatar o
instante raro,
aquele que
dizem haver, aquela
volta por cima.
era preciso
secar a
alma para
entender o agora...
deixar
a porta aberta.



Adriano Nunes 

Sem Sensura



Os meus colegas já bebem,
o meu mano já fica com umas minas,
mas dizem que para mim,
ainda é cedo demais.

Qual será a idade certa para experimentar
as proibições que jamais deixarão
a lista negra de meus pais!?
Todos sabem soletrar: N-Ã-O,
quem será capaz de dizer sim!

Na escola, meu professor
me diz ser proibido passar
bilhete confidencial,
ficar no recreio após o sinal.

Qual será a idade certa para experimentar
as proibições que jamais deixarão
a lista negra escolar!?
Todos sabem soletrar: N-Ã-O,
quem será capaz de dizer sim!

Meu rosto vermelho queima de raiva,
eu quero lutar de verdade
pelas coisas que acredito,
não pelas que escuto por aí
estampadas em outdoors, comerciais.

A esperança não está em andar
por lindos campos com mais flores,
mas o que a gente faz
ao se sentir com mais vida.
Todos sabem gritar: O-R-D-E-M,
quem terá coragem de lutar pelo Progresso!

Meu rosto vermelho queima de raiva,
eu quero lutar de verdade
pelas coisas que acredito,
não pelas que escuto por aí
estampadas em programas, jornais.

A esperança não está em andar
por lindos campos com mais flores,
mas o que a gente faz
ao se sentir com mais vida.
Todos sabem gritar: O-R-D-E-M,
quem terá coragem de lutar pelo Progresso!

Qual será a idade certa para experimentar
as proibições que jamais deixarão
a lista negra de coisas que não se faz!?

Qual será a idade certa para experimentar
as proibições que jamais deixarão
a lista negra que a minha própria mão fez!?

by Zi
penso no poema
a ser dito
tantos
opacos distantes intensos
reflito o quanto
é preciso ser grito


Soninha Porto

Sorrisos entre medos e tempestas
As sombras de um passado virulento
Penetram num completo desalento
Adentram velhas salas, toscas frestas,

E quando aquém da vida tu te empestas,
No encontro tão venal quanto sangrento
Ao menos esperança; ainda tento,
E sei que temporais apenas gestas,

Parindo esta temível farsa exposta
Na imagem tantas vezes decomposta
De quem se fez audaz, mas não resiste,

E o mundo se perdera num vazio
Enquanto a fantasia que recrio
Expressa este cenário amargo e triste...





 Marcos Loures  

sábado, 30 de setembro de 2017

faxina na alma.


Lagrimar
no denso
ou no deserto

dor da lágrima
pálpebra abaixo

sentimentos

e
s
c
o
a
m

sem censura



Ricardo Mainieri            


Pescando as esperanças neste rio,
As curvas do caminho são fatais,
Os dias na verdade nunca mais,
O tempo se anuncia mais sombrio.

E quando, sem sentido eu desafio
O tanto que decerto agora trais,
Nas lutas, os anseios tão venais,
E o canto nalgum canto, ledo e frio.

Porém o que virá nem mesmo sei,
O quanto nesta vida desejei
Nem mesmo uma ilusão me diz aonde.

Pescando neste rio, o que virá?
Do ledo sofrimento ao bom maná.

Somente o próprio anzol ora responde...

Marcos Loures

Silogismo poético


Somos um conjunto
de premissas

Feixe de contradições.

Antíteses em busca
de uma síntese.



Ricardo Mainieri             


o vento rubro
um perfume de rosa
pétalas voam


(Cristina Desouza)

sexta-feira, 29 de setembro de 2017

POETA É UMA MERDA!



Tem certas palavras
que vivem de “foder” o juízo!
Devoram entranhas,
matam aos pouquinhos.

A palavra inquietude é uma merda!
Devorou parte do meu fígado,
parte do pâncreas, o baço
e um pedaço do intestino.

Fez com que eu “descomesse”
palavras e significados,
tudo misturado numa massa pastosa,
que alguns chamam de verso.

Pior do que ela,
só a palavra amargura,
Lembra coisa pesada,
e de solidez cristalizada,
em nódulos, abscessos...
Faz adormecer pedra
e acordar depressão.

Poeta é uma merda!
Ou vive da inquietude,
ou morre de solidão.



 NALDOVELHO

MEU VÍCIO




Viciado em lamber madrugadas,
principalmente as insones,
fico todo excitado,
dano de falar bobagens,
e quando percebo:
escrevo um poema.
Mais uma ou duas lambidas,
e escrevo outra vez...



Amanheço remelento de versos.

Pura insensatez!




NALDOVELHO

MEUS RINCÕES



Longínquos os rincões onde esperança
Firmou seu pensamento em noite clara,
E quando o grande amor já se declara,
A vida, sem ter freios sempre avança.

Levando na guaiaca esta lembrança
Da prenda mais bonita, jóia rara,
A minha montaria que me ampara,
Aos longes das coxilhas sonhos lança.

E pego mil estrelas com as mãos,
Os dias que vivera todos vãos,
Agora são promessas de alegria.

Viver cada momento inesquecível,
Tornando o imaginário mais plausível,

Num mundo mais perfeito que se cria...

Marcos Loures

GENTE ENLUARADA


Gente enluarada
gosta de viajar nas funduras,
tem mania de desentranhar coisas
do seu e de muitos umbigos
e costuma ficar ruminando o silêncio
até ter dele seus significados.

Gente enluarada
tem os olhos marejados pela nostalgia
das escolhas que não foi capaz de fazer,
da saudade que não consegue esconder
e das madrugadas encharcadas
de solidão e orvalho.

Gente enluarada
precisa conviver com as águas
e traz nas mãos sementes de faz de conta,
macera palavras noite e dia,
só para poder contar histórias,
embaraçar enredos, resgatar memórias.

Gente enluarada
costuma ter vida sofrida,
mas consegue sempre sobreviver à ruína
e de portas e janelas escancaradas
constrói a cada dia um sonho,
coisa mais linda de se ver!


NALDOVELHO

domingo, 16 de julho de 2017

AS ABORDAGENS



A uma lanchonete pequena cheguei, cumprimentei as poucas pessoas que estavam lá, pedi uma cerveja e como já conhecia alguns iniciei um bom bate-papo.
Pouco tempo passado, eu ainda na primeira garrafa, chegaram dois fardados que entraram, olharam nossa cara, os cantos do estabelecimento e embaixo da mesa de sinuca localizada no centro daquele espaço. Saíram sem nada perguntar ou dizer, mas, com cara de poucos amigos. O silêncio que tinha tomado conta do ambiente começou a se dissipar.
Dois rapazes que estavam mais próximos ao portão da lanchonete foram para fora e andaram até a curva da esquina, olhando para onde tinham ido, e de onde vieram os dois fardados.
Retornaram rápido sob meu olhar e dos amigos que estavam perto de mim. Disseram apenas: estão voltando, e se sentaram de novo, onde estavam.
Chegaram os dois fardados e mais outros três com armas em punho, direcionadas a nossas cabeças, gritando: mãos na parede, abram as pernas vagabundos:
- Tem alguém armado?
- Você neguinho, tem passagem? - (não se tratava de passagem de ônibus para os desinformados e afortunados por nunca terem ouvido isso com a gentileza costumeira).
Coturnos encontrando tornozelos, como fazem os zagueirões pra defesa dos goleiros... no meio do campo, com a força dada por Deus.
Uns aiai, senhor..., outros gemidos..., uma perna solta na tentativa de aliviar o impacto foi percebida. O dono dela recebeu um gancho na costela. A geral foi dada entre o medo e terror do que poderia nos acontecer. Esculacho..., seria o de menos. Infelizmente já vimos e vivemos coisas piores, em outras ocasiões como esta.
Passada aquela ação truculenta, alguns foram embora, sentindo falta de dignidade e um com costela quebrada, mas..., vivos.
Calejado após muitas luas, pedi outra cerveja, porque, a primeira tinha esquentado. O dono da lanchonete me atendeu e pediu desculpas, como se ele fosse o culpado daquele tratamento. Eu disse a ele para ficar tranquilo, que estava tudo bem, mesmo sabendo que aquilo não era natural, apesar de ser normal em todas as periferias, pois somos apresentados cedo àqueles tipos de profissionais do estado.
O bate papo reiniciou com lamentações, mas, bola pra frente..., e massagem nas canelas.
Um tiozinho chegou e logo foi desafiando todos, a uma disputa na sinuca, mas, em melhor de três. Claro que arrumou um oponente e o clima começou a melhorar. Com isso desceram mais cervejas, conhaques, rabo-de galo, amendoins...
Palpites começaram a surgir como se o Rui Chapéu, estivesse ali, instruindo um aluno, fazendo sempre um dos jogadores ficar com raiva, enquanto o outro sorri. Minha cerva era a terceira.
Já tinha dado algumas risadas também, afinal tinha sido pra isso que fui à lanchonete..., bater papo, tomar uma gelada e me divertir, principalmente, com a derrota dos times de futebol..., dos outros, mas, como tem dias que parecem noites..., dobraram à esquina outros homens fardados. Alguns deles a pé, e alguns a cavalo. Os cavaleiros ficaram em frente à lanchonete, apostos, os outros entraram, com armas à mão, mas, apenas dois deles, sendo que não tinham nossas cabeças como alvo.
O que entrou primeiro pediu os documentos e verificou um por um, com outro fardado ao lado, que tinha uma metralhadora niquelada em punho, mas, mantinha um olhar tranquilo.
Chegando minha vez, ao se aproximarem entreguei a identidade que conferiram e um deles perguntou de quem era a mochila sobre a mesa. Respondi que era minha. Ele pediu para abrir os zíperes e olhou todo o interior. Esticou a mão, pegou um objeto que estava no fundo e perguntou:
- Isso aqui e do seu filho?
Respondi que não, que aquele objeto era meu. Tinha comprado de um artista de rua. Um artesão que faz lindas obras de arte com alicate e arames. (Era uma aranha com o dorso de pedra vermelha).
Ele pediu para fechar a mochila e foi se afastando com a aranha metálica na mão. O guarda-costas dele, sempre ao lado. Chegando à porta da lanchonete, retornou a minha direção, esticou a mão sorrindo e me devolveu a aranha metálica.
Saíram, ele, os cavaleiros que estavam do lado de fora, o guarda costa e os outros fardados, tranquilamente, nos deixando com a mesma paz que estávamos, antes da chegada deles. Fizeram o trabalho que tinham a fazer e nos desejaram, boa noite. Todos desejamos o mesmo.
Existem fardados que se orgulham de servir, proteger e fazer corretamente, o que escolheram de oficio. A eles, todos os cidadãos de bem, desejam as bênçãos de Deus.

Marcio Gleide Nunes dos Santos
Curitiba-PR 16/07/2017

Revisor: Olinto Simões


domingo, 9 de julho de 2017

Procuro no esgoto um quilate de ouro.Não esgoto nenhum sonho que bate à porta até cair.
D'outro lado o lodo revela o peso d'uma morada de sórdidos escombros a morder
um'alma moribunda.
Procuro no esgoto o sol de um olhar que não seja de abismo tal qual este cá que estou a cair.
Quilate d'ouro está no dente dos meus dias.



Wilson Roberto Nogueira

sexta-feira, 30 de junho de 2017

“Paizinho”...!?


-Sim “mãezinha” ?!

-Vamos fazer um “incestozinho”?!

Com esse tempero o casal transou como não desde o momento em que ela dera a Luz, jazem lustros.Os gritos da mulher acordaram o filho que assustado,subiu para socorrer sua mãezinha;assim que se deparou ,emudeceu,correu até um cinzeiro no criado mudo e estava prestes a bater na cabeça do peludo que a estava machucando quando ela gritou o nome do menino e o pai virou-se ; recebeu o golpe na fronte e desmaiou .O menor ficou desesperado e chorava convulsivamente "papai,pai..."A mulher transtornada ,colérica urrava enquanto cobria-se e pegava a pesada cinta que vergastava com a fivela as costas do "parricida"."Você não é meu filho, aberração,não pode ter saído de mim,monstro!"Contudo não demorou de se cansar de bater e, agarrou aquela trouxinha humana largando-o dentro de um orfanato.O corpo da criança chorava o que seus olhos fundos já recusavam.

Quando ela voltou pra casa quase morreu ao ver o marido de pé ; sofrera apenas um desmaio ocasionado pelo esforço anterior e o susto de ver o filho pronto a agredi-lo, quanto a sangueira toda, o pivetinho acertara uma veia,já tratou (era médico ) .Agora sentia seu útero rasgar pelo que tinha dito e feito ao seu único filho, enquanto o pai perguntava onde o molequinho tinha se escondido, ele procuraria uma maneira de explicar que não estava "machucando " sua mãe.

Desesperada contou para ele o que tinha feito com seu primogênito .Levantou a mão para bater nela ,mas a trouxe para junto de si e entre os seus braços procurou confortá-la.


Foram ao orfanato.Manhã cinzenta ofegando fumaça.Bateu no portão o pai explicou a freira o ocorrido.Entraram no quarto onde a criança estava .Com os olhos afogados ,com as mãos vermelhas com róseas gotas de suor ela implorava balbuciando perdão para o filhinho que afirmava "Essa não é minha mãe , meu pai morreu ".

(O que uma mãe teria feito nessas circunstâncias ? )Seu peito sangrava , a dor era tanta que era ficara cega por alguns momentos ,dilacerada.O marido a carregou para fora daquele lugar.sem saber se um dia aquela fina lâmina cortara os laços de sangue.O garoto aceitara a 'orfandade " sem pesar.

Quando seus pais iam sendo engolfados pela névoa e o portão a se fechar...Jogou-se do leito para o chão e não sentiu mais nenhuma dor correu , correu atrás daquela possibilidade."ser adotado por uma nova Família " .

Wilson Roberto Nogueira

O filho de 22 anos do policial aposentado, foi surpreendido por uma saraivada de balas; morto por policiais. Filhos talvez de ex-colegas de seu pai. Ele, o elemento ,preparava-se para assaltar um empresário estrangeiro ,que despreocupado passeava com a amante no parque pouco iluminado. A polícia descobriu por intermédio de informante,o qual cobrara pela delação uma pedra de crack. O pai convalescente da químio aguarda para morrer.Tem pressa para inquirir o filho. Onde eu errei !





Wilson Roberto Nogueira
O PM verificou o pente e o encontrou sem balas.Queria provar seu amor incondicional a amante.Ele a levou ao motel.Depois das preliminares,sacou a arma e disse que ia provar o quanto a amava.A bala estava na agulha.



Wilson Roberto Nogueira
Estava a caminhar. A sola apaixonou-se pelo asfalto,
grudou nele como que a beijá-lo, e, seu dono lá de cima,pensou:


"tenho o que comer no almoço, que belo filé!"




Wilson Roberto Nogueira
Ela estava no supermercado e lhe perguntou se ele lembrava daquela música...


Absorto em seus pensamentos não respondeu; recordava que Anna outro dia insinuara para assistirem a uma película.Sutil convite desconversado por seu bolso vazio e orgulhoso.Puxando o carrinho conduzia para mais uma escada longe do coração dela,o qual resfriava-se à porta de saída, com um pé a sair e outro com pena de si por ter perdido tanto tempo.




Wilson Roberto Nogueira
No denso lençol de água


ele foi tragado para o útero da Rua dos Chorões.

Dia cinzelando lagrimas em Curita.

Wilson Roberto Nogueira

Afogados na Cidade 
Na calçada ao lado da sua companheira de trabalho o motoboy é assistido por algumas pessoas.



Em volta, como velas humanas de devoção a banalidade.



"A ambulância virá em um minutinho".



"Você chamou ?".



"Não , a bateria do meu cel acabou. ".



"Bom, pelo jeito ele pode esperar."



"Você sabe,eles não tem responsabilidade, um dia isso tinha que acontecer mesmo a um deles".



"Vai ver mereceu"



"Deus do céu,não fale assim !".



"E eu aqui no chão tenho que ouvir isso, e ninguém me escuta !"



Chega a ambulância e partem todos, menos o morto que partira antes ou estavam todos ;voltando a suas casas como fantasmas sem lançar sombras aos passos .



Wilson Roberto Nogueira


Feliz ano novo Quim querido !
Joaquim olhou no fundo dos olhos de Maria e disse "Não me lembro, quem é você?"
A moça virou-se e foi embora dizendo baixinho,com o sal de sua alma "quinzinho...".
Ela vivia em sua memória e seria eterna enquanto ele vivesse, enquanto ele vivesse.
Viver já não vivia e para fazê-la viver sua própria vida decidiu matá-la na memória
Arrastava sua existência de bar em bar e a encontrava sempre no fundo do copo
desde que acreditara tê-la visto numa sombra de paixão com outro alguém ou com outra ?Agora ela voltara como um fantasma.

Caminhava na chuva sem enxergar sob o lençol de gelo fino da manhã ,ensopada olhou para trás ,
para o espelho que refletira seu amor .amor que era só dela.

Wilson Roberto Nogueira

Urbe Cínica II
Perder alguém e cair a fixa muito tempo depois é f..a.

Mas já estou acostumando-me com a idéia. Hoje

em dia é tão simples, basta deletar.Farei isso a partir

de algum dia da semana semana que vier.

Ao menos rendeu uma crônica. Mini-conto ?

A vida um mini-conto rasgado e molhado pelo suor da alma.

Algo eslavo " mas não cigano.Ex sou algo ou o ego agora me engoliu

de um vazio que não sonhara até a hora em que ela partiu.

Que ela vá para puta que a pariu. Não. Ela pariu uma puta dor e sumiu.

Ela não sente nada. Lava a vadia com água o sangue que derrama,

finge drama e mata mansamente com gelo e sobras doadas.

Levar o que da lembrança. Lavar.

Lavar , mas se rasgar não perderei as letras

as letras voam na minha janela enquanto o tempo corre

e fico parado com meu olho do coração .Morto.



Adeus ...



Bang !!



(Faroeste na tv)




Wilson Roberto Nogueira
Dentro da tela do computador moravam mensagens de amor e amizade.
Precisou de uma mão; de um não quando se jogou da janela.
Sua foto foi parar no zétube com milhões de acessos.
O espelho da fama da jovem modelo banhada de vermelho.

Wilson Roberto Nogueira

-Aquela motorista !


-Qual motorista?

-Você foi pra lá e tinha uma motorista do bus...?

Os franceses não são simpáticos com quem não fala francês.”Pardón,s'il vous plaît"



A motorista que fumava feito uma chaminé e dirigia xingando os outros motoristas até cair o cigarro na calça e...ela não gostou

Homem, O que você  está esperando?

O bus passar com outra motorista, bonita e que não fume;

agora só vejo aqueles de cara de travesseiro amassado;

já algum tempo longe do sol, sabe como é...? estou igualzinho !

Disseram que preciso andar no parque, enquanto tiver sol...

Quando sai, vi um gato imenso de gordo que subiu com espantosa agilidade o muro de uma casa.Perguntei, como é que o chinês não viu .Quantas esfihas não daria !Fiquei com raiva. não consigo mais me abaixar sem que minhas costas protestem.

Wilson Roberto Nogueira


O cano de um revólver na cabeça de um aluno em frente a escola.Correria,angústia, desespero.Trocam passos incertos ,pés em todas as direções sob pernas tremulas.Ouvem tiros que explodem no desespero do silêncio, imaginando dor e sangue, que sentem em suas entranhas.Pavor.Professores como pastores tangem seu rebanho para a segurança (?) das salas.Professoras procuram armários inexistentes para se esconder, alunas gritam e choram sem saber, sem ver.Do alto de uma janela a diretora impassível perscruta o drama.Homem armado ameaçou aluno, mesmo sendo esse aluno o Maeda, não merece tal violência.As vísceras do infortúnio sorriem, um prazer sádico abre uma avenida nos lábios da professora de português.Enfim era só um policial à paisana.
Mais um dia rotineiro da escola brasileira.

Wilson Roberto Nogueira


Os dentes da madrugada curitibana rangem enquanto uma montanha de panos velhos aproxima-se de um apressado pacato burguês e sua sacolinha de remédios."Uma moeda por favor ".Sem desviar o rosto da estrada deserta, responde:"Lamento,minha última moeda gastei nos meus remédios ".Não perde seu precioso tempo procurando algum rosto entre aqueles trapos ambulantes e levanta o braço mostrando a sacola da farmácia, enquanto com a outra em punho cerrado ,aperta a moeda com a efígie do presidente JK. Passos apressados na escuridão sem o farol dos carros ,passa a andar no meio da rua.Como o tempo pode ser tão longo!


Wilson Roberto Nogueira

sábado, 29 de abril de 2017

Sexta Extincão

O humano raciocina este planeta esquecido que a luz do RacioSímio é a que escapa por trás das ripas numa rótula.

Ai, quando a ventania furtar os ferrolhos das janelas e perceber que tal abrigo, na real, está ao topo do Gólgota.


Ricardo Pozzo

domingo, 19 de março de 2017

Mueve la sopa,
la tibia sopa de legumbres
que era mi vida después que te fuiste.
Vuelves y la mueves.
Casi sin quererlo,
echas sal y cardamomo.
Echas recuerdos y dificultades,
retos y esperanzas.
Ya me veo tan en la sopa
movida, tan en el hirviente
líquido que se vuelve a sazonar
que ya siento el apetito retornar.
La lengua se desamortigua
Y empieza a echar saliva.
Bueno o malo el sazón,
la sopa movida es
lo mejor de la vida.

Luciana Cañete
Es triste ver un amor
deshacerse como el
azúcar en la taza umeante de
té.
Tú que me parecias
existir tan sólido como los dulces granos
se derritió en el calor
de mis líquidos.
Y no hay como cambiarlo.
Eres ahora parte de mí,
y endulza.
Ya no hay como evitarlo,
El té no se puede separar
del azúcar una vez echado.
Luciana Cañete

I´m not perfect.


Medos mudos.
Minha pele é sensível,
se espalham em mim dores.
Meus olhos às vezes acordam tristes.
Meu cabelo: não é nem bom nem ruim,
e também grisalho.
Haverá espaço pro que não é perfeito?
Esse espaço, onde?
Não o lugar comum – no mundo...
Em mim, há espaço pro imperfeito?
Descarto tudo que tem defeito.
Descarto tudo.
A solidão: única incorrigível coisa.

Luciana Cañete

Tudo tem hora certa

Tudo tem hora certa,
intui, respira, aperta
suspira, conspira
e acerta.

Fecho uma porta torta,
Pra ele entrar pela reta.
Nunca tranco a janela
Do que não se vê,
pra espiar pela fresta.
Um veio e foi,
Outro vai,
Aquele volta.

Deus escreve cartas belas
Em linhas tortas cheias de amorosas palavras.
Ou junta tudo pra sempre, sem volta.
Ou me descola as almas agora,
Me desconsola.
Me deixa sola,
surda e muda,
Pra ver se eu aprendo de vez que amor
É mais silêncio que poema.

Luciana Cañete

NO BRASIL APRENDI A VOAR



Derretendo
Por dentro em sufoco
Num país inóspito aos filhos da própria terra
Talvez servidor do estrangeiro
Em Luanda me achei calado.

Num mundo apocalíptico
Onde o medo predomina por causa do opressor
Que à um cidadão pacato que reivindica
Bradando apenas por justiça,
A bala nele não se poupa
Assim somos obrigados a engolir sapos vivos!

Com medo do terror
A voz do poeta se emudece
O talento em sua alma se morre!

Na África, de onde eu vim... me achei calado no meu mundo vago,
Por medo, onde as feras despedaçam as aves indefesas,
Que não têm asas pra voar!

Mas...
Em Curitiba, Capital Paranaense
Entre os escritibas na rua
Em saraus poéticos e canções melódicas
ora em goles do guaraná e risadas eufóricas entre os amigos
No Brasil aprendi a voar!

Em Curitiba migrei
Navegando em suas marés serenas e apaziguantes
Nada igual às marés agitadas e turbulentas
De Luanda-Angola minha terra de onde eu vim!

Oh, Brasil
Migrei em ti em plenitude de corpo e alma
Qualquer dia
De ti só levarei lembranças boas
De sua gente amável e gentil
Pois, daqui, é onde ganhei as minhas asas
E aprendi a voar em liberdade!

Em Curitiba, Capital Paranaense,
Numa roda plenária entre os artistas
Em saraus poéticos de alegria folguedo
Aprendi a voar

Com os amigos
Conselhos e lições estratégicos de Olinto Simões eu bebi
Completando a minha total audácia
Para poder voar
Voar
Voar
Voar
Sim, Voar em Liberdade!

Qualquer dia, de ti Brasil, só lembranças boas comigo levarei!


Moisés António (Curitiba aos 19.03.2017)

domingo, 19 de fevereiro de 2017

quarta-feira, 16 de novembro de 2016

Pan and Syrinx - Edmund Dulac

Hino de Pã

Das florestas e fragas,
     Chegamos, chegamos;
Das ilhas fluviais onde as vagas
     Vão se calando
               Por ouvirem meu doce flauteio.
O vento nas canas e juncos,
     Abelhas nas flores de timo,
As aves e os murtos juntos,
     Cigarras nas copas ao cimo,
          E os lagartos embaixo no solo,
          Emudecem igual ao vetusto Tmolo,
               Por ouvirem meu doce flauteio.

Fluido, o Peneu corria,
     E todo o Tempe fundo
À sombra do Pélion cobria,
     Pela tarde, o sol moribundo,
               Veloz com meu doce flauteio.
Os Faunos, Silvanos, Silenos,
     E as Ninfas do mar e silvados,
Às margens de aquosos terrenos,
     E o limiar de grotões orvalhados,
          E todos que, atentos, me favoreceram,
          Por amor, como vós, Apolo, emudeceram,
               A invejar meu doce flauteio.

Cantei da dedálea terra,
     Cantei dos astros em dança,
E o Céu — e a gigântea guerra
     E Amor e Morte e Esperança —
          E então mudei meu flauteio,—
Cantando como encalcei a donzela
     No menáleo vale e agarrei um caniço.
Deuses e homens, eis nossa mazela!
     O logro que o cor faz sangrar, quebradiço:
          Fora vós, o olhar de todos mareja,
          Não tivésseis frio o sangue por anos e inveja,
               Pela dor do meu doce flauteio.

Percy Bysshe Shelley/ tradução de Adriano Scandolara


Hymn of Pan

From the forests and highlands
     We come, we come;
From the river-girt islands,
     Where loud waves are dumb
               Listening to my sweet pipings.
The wind in the reeds and the rushes,
     The bees on the bells of thyme,
The birds on the myrtle bushes,
     The cicale above in the lime,
          And the lizards below in the grass,
          Were as silent as ever old Tmolus was,
               Listening to my sweet pipings.

Liquid Peneus was flowing,
     And all dark Tempe lay
In Pelion’s shadow, outgrowing
     The light of the dying day,
               Speeded by my sweet pipings.
The Sileni, and Sylvans, and Fauns,
     And the Nymphs of the woods and the waves,
To the edge of the moist river-lawns,
     And the brink of the dewy caves,
          And all that did then attend and follow,
          Were silent with love, as you now, Apollo,
               With envy of my sweet pipings.

I sang of the dancing stars,
     I sang of the daedal Earth,
And of Heaven — and the giant wars,
     And Love, and Death, and Birth,—
               And then I changed my pipings,—
Singing how down the vale of Maenalus
     I pursued a maiden and clasped a reed.
Gods and men, we are all deluded thus!
     It breaks in our bosom and then we bleed:
          All wept, as I think both ye now would,
          If envy or age had not frozen your blood,
               At the sorrow of my sweet pipings.

Percy Bysshe Shelley


Hino a Pã 

Vibra do cio subtil da luz,
Meu homem e afã
Vem turbulento da noite a flux
De Pã! Iô Pã!
Iô Pã! Iô Pã! Do mar de além
Vem da Sicília e da Arcádia vem!
Vem como Baco, com fauno e fera
E ninfa e sátiro à tua beira,
Num asno lácteo, do mar sem fim,
A mim, a mim!
Vem com Apolo, nupcial na brisa
(Pegureira e pitonisa),
Vem com Artêmis, leve e estranha,
E a coxa branca, Deus lindo, banha
Ao luar do bosque, em marmóreo monte,
Manhã malhada da àmbrea fonte!
Mergulha o roxo da prece ardente
No ádito rubro, no laço quente,
A alma que aterra em olhos de azul
O ver errar teu capricho exul
No bosque enredo, nos nás que espalma
A árvore viva que é espírito e alma
E corpo e mente - do mar sem fim
(Iô Pã! Iô Pã!),
Diabo ou deus, vem a mim, a mim!
Meu homem e afã!
Vem com trombeta estridente e fina
Pela colina!
Vem com tambor a rufar à beira
Da primavera!
Com frautas e avenas vem sem conto!
Não estou eu pronto?
Eu, que espero e me estorço e luto
Com ar sem ramos onde não nutro
Meu corpo, lasso do abraço em vão,
Áspide aguda, forte leão -
Vem, está fazia
Minha carne, fria
Do cio sozinho da demonia.
À espada corta o que ata e dói,
Ó Tudo-Cria, Tudo-Destrói!
Dá-me o sinal do Olho Aberto,
E da coxa áspera o toque erecto,
Ó Pã! Iô Pã!
Iô Pã! Iô Pã Pã! Pã Pã! Pã.,
Sou homem e afã:
Faze o teu querer sem vontade vã,
Deus grande! Meu Pã!
Iô Pã! Iô Pã! Despertei na dobra
Do aperto da cobra.
A águia rasga com garra e fauce;
Os deuses vão-se;
As feras vêm. Iô Pã! A matado,
Vou no corno levado
Do Unicornado.
Sou Pã! Iô Pã! Iô Pã Pã! Pã!
Sou teu, teu homem e teu afã,
Cabra das tuas, ouro, deus, clara
Carne em teu osso, flor na tua vara.
Com patas de aço os rochedos roço
De solstício severo a equinócio.
E raivo, e rasgo, e roussando fremo,
Sempiterno, mundo sem termo,
Homem, homúnculo, ménade, afã,
Na força de Pã.

Iô Pã! Iô Pã Pã! Pã!

Mestre Therion [Aleister Crowley]/ tradução Fernando Pessoa


Hymn to Pan

ephrix erõti periarchés d' aneptoman
iõ iõ pan pan
õ pan pan aliplankte, kyllanias chionoktypoi
petraias apo deirados phanéth, õ
theõn choropoi anax
SOPH. AJ.

Thrill with lissome lust of the light,
O man! My man!
Come careering out of the night
Of Pan! Io Pan!
Io Pan! Io Pan! Come over the sea
From Sicily and from Arcady!
Roaming as Bacchus, with fauns and pards
And nymphs and satyrs for thy guards,
On a milk-white ass, come over the sea
To me, to me,
Come with Apollo in bridal dress
(Shepherdess and pythoness)
Come with Artemis, silken shod,
And wash thy white thigh, beautiful God,
In the moon of the woods, on the marble mount,
The dimpled dawn of the amber fount!
Dip the purple of passionate prayer
In the crimson shrine, the scarlet snare,
The soul that startles in eyes of blue
To watch thy wantonness weeping through
The tangled grove, the gnarled bole
Of the living tree that is spirit and soul
And body and brain — come over the sea,
(Io Pan! Io Pan!)
Devil or god, to me, to me,
My man! my man!
Come with trumpets sounding shrill
Over the hill!
Come with drums low muttering
From the spring!
Come with flute and come with pipe!
Am I not ripe?
I, who wait and writhe and wrestle
With air that hath no boughs to nestle
My body, weary of empty clasp,
Strong as a lion and sharp as an asp —
Come, O come!
I am numb
With the lonely lust of devildom.
Thrust the sword through the galling fetter,
All-devourer, all-begetter;
Give me the sign of the Open Eye,
And the token erect of thorny thigh,
And the word of madness and mystery,

O Pan! Io Pan!

Mestre Therion [Aleister Crowley]

domingo, 30 de outubro de 2016

CyberSattwa

Do 7. E Ele te achou a vagar em busca D´Ele e Ele te guiou para o Si Próprio,
As Horas da Manhã [Al-Duhã] Alcorão
Causa, o sangue, o flagelo sobre a cidade [de Tebas].
Édipo Rei, Sófocles
a criança/ num salto/ vence a própria sombra, tempo de agir,
Sérgio Rubens Sossella 


Os alicerces da cultura ocidental nos ofertam
uma verdade tão efêmera quanto o brilho das
palhas de aço nos pipers dos vagalumes
que se agacham no mocado das esquinas.

Uma verdade com o aval da psicanálise
que promove a eternidade do desejo e a
impossibilidade humana da compreensão do Real.

São esses dogmas que sacralizam o consumo.

Enquanto cavo trincheiras por sobre o basalto,
meu raciosímio exercita-se
no decorrer desta peleja, fragmentada
pela mídia através dos noticiários.

Das cavernas das pluri espécies humanas à
urbe homo sapiens
ou do ambiente selvagem ao ambiente
controlado, enquanto perdia
seus predadores naturais, o gênero humano
tornou-se predador de si mesmo.

Teria sido Abel, neandertal?

Presa ou predador!

Eis o destino inexorável ao qual, para purgar ao
rei de Élida, Édipo vai ao encontro,
na estrada entre Tebas e Delfos.

Eis a psicopatologia derivada do exílio do
Jardim das Delícias,

o synthoma do banzo do paraíso perdido.

A maldição de Caim atinge o auge no
lançamento da bomba atômica
sobre Hiroshima e Nagasaki.

Em um suposto Princípio de Realidade
ontogênico da espécie humana
qualquer argumento que defenda a necessidade
imperiosa de armas atômicas
nos conduz à uma impossibilidade lógica.

Essa antinomia de opostos interiores, esse duplo
vínculo civilizatório ou duplipensar,
no vocabulário orwelliano, tem origem
a partir do frame mitológico da cisão da horda
hebraica, entre Moisés e Jeroboão,
a Lei e o totêmico. Entre o humano e o bestial.

Sob leis mosaicas, a civilização ocidental adora
aquilo que dá forma ao primogênito minotauro,
o bezerro de ouro.

a mega exploração e queima de combustíveis
a mega exploração dos recursos hídricos,
o uso desenfreado de agrotóxicos,
a destruição de ecossistemas.

O duplo Sapiens contemporâneo, enrodilhado num sheol
de quinquilharias virtuais, não decifra metáforas,
pois a modernidade nos fez espectadores desprovidos do espanto

Querubins guardam o leste do Éden com a lâmina flamejante
que oscila
para tornar inacessível a trilha que conduz à Árvore da Vida!

A integridade psíquica do humano reside no selvagem.

Reintegrar o selvagem é nosso dever e nossa salvação.


Ricardo Pozzo


sexta-feira, 9 de setembro de 2016

terça-feira, 6 de setembro de 2016

A varanda é a mordida da casa
uma mordida de afeto que sangra.
Cai o pranto do dia num amargo.


Wilson Roberto Nogueira